La neige tombait, glaciale, et recouvrait de névé les murs de pierres grises de Mornegivre. Le vent gémissait dans les arbres morts qui ployaient sous la force des rafales. Les ruelles, sombres, n'étaient éclairées que par un timide halo vert provenant des lanternes accrochées en hauteur sur les murs. Le soleil, caché par la Noctis, ne parvenait pas à percer les éternels nuages noirs.

Mornegivre était coupée en deux par un fleuve aux couleurs sombres, le Nerro. Et sous un des ponts reliant le quartier sud au quartier nord, un jeune garçon siégeait, recroquevillé derrière un amas de poudreuse. Ce misérable être d'une dizaine d'années n'était pas plus gros qu'un clou, et sa peau d'une extrême pâleur contrastait avec le corbeau de ses cheveux et ses grands yeux bleu marine. Il était près à bondir, observant non loin un pigeon qui s'était égaré par là. Le vent était contre lui, l'oiseau ne pouvait le repérer. Lorsque le garçon jugea qu'il était à bonne distance, il sauta et s'affala de tout son long sur la pauvre bête qu'il attrapa de ses doigts décharnés et lui tordit violement le coup, plusieurs fois, pour s'assurer que sa proie était bien morte.

Il regarda le cadavre de la créature, puis lentement ses mains ensanglantées. Il tremblait, mais de joie. Il n'en était pas à sa première mise à mort, et à chaque fois, cette sensation de puissance l'envahissait, le submergeait. Il ne pouvait résister, et il ne voulait résister.

Le jeune garçon avait tellement faim qu'il aurait pu manger le pigeon immédiatement, mais il se retint. Un pigeon braisé est toujours meilleur qu'un pigeon cru. Il décida de revenir à la Planque.

La Planque était un refuge coincé dans les bas-fonds de la ville où se cachaient des enfants qui s'étaient échappés des Foyers et des Uldannars. Ils étaient une cinquantaine à y survivre, dans le froid, les maladies et les excréments. Ils obéissaient tous au plus vieux d'entre eux, un garçon d'une quinzaine d'années prénommé Olfrid.

Le jeune tueur de pigeons rentra avec sa capture, écartant une peau de bête qui gardait l'entrée. Il se retrouva nez à nez avec une fillette un peu plus jeune que lui, a peine vêtue d'un sac à patates déchiqueté. Elle aurait pût être belle, si c'est cheveux blonds n'étaient pas ternes et si ses grands yeux bleus n'étaient pas mornes. Celle-ci ignora d'abords le jeune garçon, mais lorsqu'elle vit le pigeon qu'il tenait dans sa main, de la bave coula de sa bouche bleutée. Elle tendit une main rachitique et tremblotante devant elle, et semblait produire beaucoup d'efforts pour y arriver. Elle murmura péniblement alors :

- Nou... rri... ture... Faim... J'ai tellement... faim !

Le jeune garçon recula d'un pas, effrayé. La fillette avança, resta quelques instants en train de contempler l'oiseau, et d'un mouvement qui surprit le jeune garçon, elle lui sauta dessus. Celui-ci cria :

- Non ! Il est à moi ! A moi ! C'est moi qui l'ai attrapé !

Mais la fillette n’écoutait pas, elle était subjuguée par la nourriture, si proche d'elle, si facile à prendre, il fallait juste tendre encore un peu la main. Encore quelques centimètres... le jeune garçon la mordit. Elle cria, fort, et le hurlement résonna dans toute la Planque. Le garçon pris peur, de ses doigts il commença à battre, il voulait se dégager. C'est lui qui avait attrapé le pigeon, il était à lui ! La fillette était encore sur lui, mais elle essayait de se dégager. Le garçon de comprenait pas, il la retenait et la griffait en même temps. Celle-ci gémissait. Quoi ? Elle essayait encore de lui voler son repas ? Il était affolé. Il griffait, il mordait, ses yeux semblaient vouloir sortir de ses orbites. Mais il sentait encore le corps chaud de la petite blonde sur son corps, elle ne bougeait plus, mais il s'entêtait. Elle était encore là ? Il commença à frapper misérablement de ses poings le visage de la fillette. Il fallait qu'elle parte. Il fallait qu'elle comprenne qu'elle ne lui volerait pas son repas ! Le pigeon était à lui ! A lui seul !

Le garçon ne sentit pas les mains qui le prirent vigoureusement, et qui le tirait plus loin. Il ne faisait pas attention, il continuait à fouetter l'air de ses doigts ensanglantés. On le frappa une fois. Puis deux fois. Il se calma alors que venait la troisième. Il regarda ses mains, de grosses larmes coulaient sur ses joues sales. Il enfouit alors sa tête entre ses bras et replia ses jambes contre son torse. Il resta là ainsi, se balançant d'avant en arrière. Il murmurait, il gémissait, comprenant tout l'horreur de son acte. Il essaya de se déchirer le visage, de se crever les yeux, mais les autres enfants l'en empêchèrent. Les autres le regardaient avec horreur et dégouts. Soudain, quelqu'un le leva et le traina derrière lui, comme une carcasse morte mais qui gémissait encore.

Ce fut seulement lorsqu'on le lâcha qu'il releva la tête, lourde. Il avait l'impression qu'un marteau frappait intérieurement sa tête. On l’avait amené devant Olfrid, qui trônait sur un vieux bidon recouvert d'une peau de bête puante et encore sale de graisse et de sang. La voix de l'enfant-chef s'éleva alors, se voulant autoritaire mais encore fluette d'une enfance encore trop présente à son goût :

- Qu'est-ce qu'il se passe, nabots ?

Une voix s'éleva de par derrière, s'en doute un garçon parmi tant d'autres qui avait crié de se battre mais qui maintenant se retournais en inquisiteur :

- C'est un traitre. Il a délibérément tué un des notre. Il avait volé de la nourriture à celui qu'il a tué ! Un pigeon !

- Un pigeon ne vaut pas la peine d'un tel massacre, dit Olfrid, et la mort doit être punie par la mort ! Déshabillez-le et jetez-le dehors dans la neige et le froid ! A partir de maintenant, tel sera le châtiment d'un tueur ! Tel est ce qu'il mérite !

Le jeune garçon, terrorisé, voulu se débattre, mais la force l'avait quitté et l'espoir l'avait abandonné. Des larmes coulèrent sur ses joues blanches et émaciées. En passant devant les autres, il vit des enfants se jeter sur un corps. Il ne compris pas. Ces enfants se jetaient sur le cadavre déchiqueté de la fillette, et les autres affamés fondirent dessus tels des rapaces, et de leurs crocs ils déchiquetèrent le corps, et de leurs griffes ils dévorèrent le corps, ne laissant derrière eux qu'un amas d'os, de chair et de sang.

Quelqu'un le souleva par les cheveux et on lui déchira ses quelques vêtements de tissus sales et déchirés. On le regardait de toute par. Il était cerné par les regards pesants. Il ne pouvait soulevé la tête, il ne voulait pas soulever la tête, car il lui semblait qu'il mourrait du visage des autres, de leur haine. Et seules les larmes venait cacher sa douleur derrière un masque de résignation.

Il fut abandonné dans la neige, nu, en larmes, avec pour seule et détestable compagne la honte. Et au dessus de la lui, la mort qui semblait planer comme un châle qui tomeberrait doucement sur ses épaules, avant de se resserrer sur lui et de l'envelopper tout entier, ne laissant qu'un être pathétique et recroquevillé dans la blancheur de la névé.

Soudain, des bruits de pas s'élevèrent dans la nuit qui était tombée. Le jeune garçon releva péniblement la tête, mais ce qu'il vit le terrifia. Devant lui se tenaient deux Uldannars, des démons à l'apparence humaine mais à la peau d'un bleu sombre et aux yeux flamboyants d'une malsaine couleur verte. Ils avaient un regard carnassier et un sourire mielleux flottait sur leurs lèvres gercées. L'un deux parla alors d'une voix rocailleuse :

- Qui es-tu, misérable humain ? Répond !

Il avait proféré le dernier mot avec une telle furie que le jeune garçon se souilla sur lui.

- Regardez-le, cette vermine... Elle n'est toujours pas sortie des jupons de sa putain de mère ? On a encore besoin de lui lécher le cul pour se nettoyer ? Allons, miséreux, répond !
- Jeor Morvan... c'est mon nom.
- Sale cafard, comment oses-tu nous parler ainsi ? Appelle nous messeigneurs !
- Excusez-moi... messeigneurs.
-Bien... susurra l'uldannar de gauche, tu deviens obéissant. Dis-moi, pourquoi n'es-tu donc pas dans un foyer ?

Jeor pensa à la Planque, refuge de tant d'enfants. Mais il repensa à ce qu'on lui avait fait. Humiliation... Déshonneur... Laissé pour mort dans la neige... Il n'était plus des leurs. Ils l’avaient trahis. Ses pensées ne furent plus que haine, terrible, féroce. Il savourait cette douce idée que ses pauvres et anciens compagnons ne serraient plus que des corps sans vie lorsqu’ilaurait révélé aux uldannars leur présence.

- Je ne vivais pas dans un foyer… mais dans un refuge.

Les yeux du second uldannar se plissèrent et il dit d’une voix profonde :

- Que dis-tu ?
- Au sud de la ville, cachée derrière un entrepôt abandonné, il y a un refuge appelé la Planque. Je vivais là bas, avec d’autres enfants… et on avais un chef. Un garçon de quinze ans appelé Olfrid.
Les uldannars le regardèrent un moment avant que le premier s’exclame :
- Bon, finissons-en avec ce vermisseau !

Il dégainait son épée que l’autre le retint par le bras.

- Non ! Il sait peut être d’autres informations… Ne le tuons pas… pour l’instant. Mais dit moi, petit. Pourquoi es-tu donc là, nu et agonisant ?
- J’ai tué.
Les deux uldannars écarquillèrent les yeux avant de se mettre à ricaner.
- Tu as tué ? Voyez-vous çà… Et comment as-tu fait, meurtrier ?
- Avec mes mains… et mes ongles. Je l’ai griffée… Elle voulait me voler ! Elle voulait m’attaquer ! Mais j’ai été plus rapide, plus intelligent… plus fort ! Elle pleurait… mais je ne me suis pas arrêté… Je lui ai déchiré le visage… et les yeux, tous crevés !

Une sorte de flamme s’était allumée en Jeor. Il n’avait plus peur, il n’avait plus froid. Il se releva et du haut de ses dix ans essaya de paraître le plus grand possible. Il n’était plus un enfant réfugié de la Planque. Il avait été trahis et humilié. Et il prendrait sa revanche ! Le second uldannar s’approcha, souriant d’un sourire mielleux et dit :

- L’enfant assassin… Quelle étrange histoire… Je suis sûr que le Maître serait heureux d’entendre conter cela. La vie n’est peut être pas finie pour toi, vermisseau, nous t’accordons un répit !

Les deux uldannars emmenèrent Jeor dans une tour de garde où il fut nourrit et habillé. Il dormit la nuit dans un lit de bois plein d’échardes, mais c’était pourtant l’une des meilleures nuits qu’il n’avait jamais eues. Et à l’aube, sous le ciel voilé par la Noctis, cette nuit éternelle que semait derrière eux les Uldannars, on le fit rentrer dans la salle du trône, la où siégeait le Maître de cette ville : Mornegivre.
Des colonnes sculptées représentants des gargouilles aux regards mauvais soutenait un plafond fait d’une roche noire que ne connaissait pas Jeor. Des tentures représentants des nobles uldannars, des scènes de mythologie ou des batailles historiques recouvraient les murs. Et partout sur les bords des uldannars attendaient en silence, tandis que Jeor s’avançait, ses pas résonnant en échos. Lorsqu’il s’arrêta, il faisait face à un trône de pierre froide et brute. Dessus siégeait le plus vieux uldannar que Jeor n’avais jamais vu. Celui-ci parla d’une voix propre à ceux qui avaient vu passer maints hivers :

- On m’a conté des propos tout à fait surprenants à ton sujet… Jeor Morvan. Mais j’aimerais entre cette histoire de ta propre bouche.

Jeor resta sans voix un instant, intimidé par la grandeur du Maître de Mornegivre. Enfin, il parla. Et il raconta tout dans les moindres détails. Lorsqu’il eu finit, un grnd silence se fit. Puis, le Maître s’exclame :

- Tu n’es qu’un enfant… aux yeux de la justice tu dois être condamné à mort. Mais ce n’est pas a que tu as tué… c’est un humain. Cette race est sale et impropre. Et tu es un humain. Néanmoins je devine en toi une rage de vengeance et de la haine.

Il marqua une pause et se pencha vers Jeor.

- Tu seras puni dans le sang et les larmes. Mais ta vie sera sauve car je désire t’avoir à mon service. Tu seras entraîné, durement certes, mais tu deviendras un guerrier. Et un jour, je te rappellerai… et tu deviendras le premier membre d’une nouvelle caste : les Pourvoyeurs de Mort. Telle est ta destiné car c’est moi qui la trace et je suis désormais ton maître.

Au crépuscule, dans la lumière violacée du ciel caché par la Noctis, on traîna Jeor sur la place publique. Ce soir là, treize coups de fouets claquèrent. Ce soir là, le jeune garçon devint le premier humain à rentrer au service des uldannars.

= A venir... =